Part. One.
Evitemos los modos autobiográficos para referirnos a semejante tipo como yo: recuerdo mis estrategias para zafarme de la analogía y la ontología: empezaba a cantar junto al suelo, cantaba y eran
canciones de conductores y...
Señor Juez.
Mantengo el disco, igual que una mandíbula hambrienta y caliente, precipitándome hacia animales del cielo, donde no haya una oración, porque
no hay idea dios mío que me lleve a algo mejor que ideas!
Siniestro exterior.
"
¿Eres aquitecto o escombro?", escribió mi mejor amigo oh mi amado Celine en la novela menos habitable del planeta:
Fantasía para otra ocasión: mantengo el marco de plata, con Céline sujetando un bastón, portarretrato comprado junto al Sena: parece que he venido aquçi para continuar su labor de higienista. Me arrastra cien metros por el suelo. ¡Cómo saltaban los currelas! Y yo era poco más que un pez entre las llamas. ¿Seré capaz de hacer algo profudo? Llegados a un punto, ya la fantasía es cosa anal! Yo iba
haciéndome con todos los libros sobre su vida,
y los lugares seguían ahí, esperando,libros juzgándole como si no fuera un juego
todo juicio
Otra seña de
Selby, está claro, es el escritor que jamás podría ser un cobarde como yo: para ser como Selby, hay que morir cien veces pero no!
José María Álvarez:
Ya he leído su maravilloso último libro de fragmentos de cinco versos con la imagen íntima de lugares como París o Colombia etc. No me decepciona nunca, sólo cuando encuentro fotos suyas, tiene el mismo jodido problema que Carlangas, parecemos mazacotes de previsibilidad insufrible, un miércoles andante, tenemos una de esas caras de ciclo semanal, de alegría administrativa!
José María Pérez Álvarez:
somos amigos, no sé cómo ha sucedido pero guardamos un aprecio que va más allá del conocimiento, la frecuencia y el contacto: es cuestión de compromiso, los dos queremos la literatura con el odio de un jardinero al invierno!;
Siberia: durante dos meses estuve barruento los montes de Verjoyansk, conseguí hacerle una brecha hasta el mar, allí lloraba un tal
Dostoievsky un Lena (tercer río de la madre Rusia) por el último giro de la ruleta;
Se acabará el año:
como el día,
sabiendo que no pasará nada, que acabe de una puta vez
demasiada litetatura:
no puede dudar nadie de la calidad de autores como
Lerín, pero esas frases, frases tan jodidamente largas y preparatorias... esas frases... esas jodidas frases me entran
ganas de darle una soberana paliza!!!
Marketing y afición al abrazo en los nuevos escritores:
acabó el ciclo de nueva narrativa en Zaragoza -una mierda sitio, una putada de aire y zarzas entre los dientes- organizado por don
Manuel Vilas, de quien, como ya sabéis, soy crítico y fan y amigo unidireccional, por eso a veces, a una sensación de amor le sucede un odio sangriento por cosas que no entiendo (yo lo que quiero es que el sea Elliot de una puta vez!), y luego el amor otra vez y amor y odio y amor y terror-, el universo sigue sin necesitar a nadie, tú sigues sintiendo la muerte de igual forma, tú sigues amando a los negros, a las putas, al olvido... y allí decían: nueva narrativa: pero la narrativa se secaba el culo: la categoría novedad, no me interesa, no existe, en mi puto budismo no entra la novedad, y yo siento un gran cariño por estos intentos humanos de amor y comunidad, de verdad lo siento, moriré amando a esta gente entregada a los demás, lo digo de corazón, entiendo todos estos esfuerzos de identidad, yo no he sentido nunca esa necesidad, pero los entiendo, y les amo, joder qué pena no poder expresar mi amor como se merece!
