2º Homenaje a Sergio Algora

de qué sirve un piloto nipón
bajo la cama
si tú me das
todas las puertas del ahora?

Buda´s wagoon. Cap. 4

Julius Borisich, a quien dejamos que, con su experta fuerza, agitara restos de falo al aire, para finalmente lanzarlo al fuego y beneficio de su competitiva Sociedad Alcance el Alba, ideada por sus tres arquetipos suspendidos, Furia Receptácula, Scott Walker y Sésicallas (aunque en todos ellos deberíamos habernos adelantado, no lo negaré, desde las preconizados asesinatos del colonialismo, estos negocios no han parado de atascar ríos, negocios para nutrir del Tercer Arco Zen el miedo, la vieja Unión Soviética, marco carcomido de individuos que están -y eso lo sabremos quizá mañana entre estanterías incorrectas del último refugio de la Vieja Europa Napoleónica- adoptando irrazonables ideas sobre reencarnación y equilibrio: pero todos tenemos que resistirnos a no ser americanos y optamos por la humildad de un océano o de un tambor o las manos que solas echaron a nadar contra la tubería, huyendo de la postura y, quizá un día, muy pronto, cambiarán ellas solas todos los empalmes de los corazones. Entonces, por qué íbamos a demandar una prosperidad sostenida en la tala? si todos los símbolos incomprensibles son igual de plásticos, debemos aceptar las ratas inconexas de una trágica humanidad; quizá yo no sea el último único tumbado en decir esto?; pero si soy el único tumbado que lo dice, entonces yo soy ese quien aviva el fuego irreconocible de cualquier caso, y tú lo que pareces es una despedida o un educado deseo de suerte, y eso nos convierte sólo en tarea de superficies y agradables murmullos fotografiables, lo que no va a asumir todas las playas que están tragándote por cada lado; muy pronto quedaremos desechados por la magnitud de lo comprobado, pero aún así nuestra giganta, a la que le llaman hijaputa sin reírse, nos arrastrara en las faldas del Himalaya, y cuando el primer abandono le solicite, se hará laurel oscuro entre su pelo detenido, pero eso no será señal de reencarnaciones sino siempre los mismos días, siempre los mismos días que obligan a prescindir de escenografía y número).

Buda´s wagoon. Cap. III

lo que hacíamos era francamente interesante, pagar finiquitos. habíamos cruzado Bulgaria para atender la necesidad de Sid Aliha, desprenderse de su séquito de zorras redomadas y emplazarlas ahora por un grupo de intelectuales tailandeses, rama dura zen: Sid sabía por la alcaldesa lo nuestro con los limpiadores de alfombras persas, le dijo, saben cómo hacerlo. pero nosotros deberíamos haber llegado hace tres semanas a Arzebaijan y aquí estamos, acojonando putas en vez de encontrar el jodido equilibrio, no hay manera de cruzar la calle y me meo, putos ricksaw. cogimos, al fin, a la gigante olvidadora, y montados al caballo de su espalda llegamos a Sid: subíamos puentes, ella fingía semáforos y stops. esto es Europa. las aguas pasaban delante de los templos, los cuerpos incendiados caían, a veces sin arder, sólo un bazo, un trozo de codo, una pierna, pero ahí estaba Julius, recogiendo cada trozo y volviéndolo a echar al fuego. esto es Europa. la gigante era también zen, así que no había por qué esconderle quién era Langas. juró haberlo notado. serás nuestra guía hasta Persia. una vez allí olvidamos el rencor. y Julius agitaba el aire con media polla.

Salvo el vino

desde el principio hemos defendido el fallo, el absurdo, el error, y entristecemos si el trabajo puntúa, o si la razón, y quedamos blandos insatisfechos, enérgicamente derrotados, deberíamos hacerlo sólo una última vez, siempre últimas veces, lo que el absurdo como el error firman, no valoramos nada hecho con tiempo salvo el vino, leímos Semáforos, semáforos y era el peor libro del mundo socialdemócrata, pero lo premiaban, lo acosejaban, y nos empobrecíamos del esquema social, la educación sólo nos produce odio, que no somos caníbales! qué le vamos a hacer!, nos aburrimos tan deprisa! lo que se repite es cancerígeno por definición, a la pobre Belén Esteban le dieron un sobre vacío en su boda, en la boca, se lo pusieron en la boca, come hija, y la gente se moriría de envidia?

Homenaje a Astrud

Cada cosa sobra.

no soy duro conmigo, una vez más lo niego lo siego, haría algo interesante en serlo, en vez de la masa infame de mierda entrópica donde esconderse, copiar y pegarse en todas las vidas que no tendremos, conseguiría emocionarte de veras, es fácil sentirse culpable así que hazlo, es mejor el odio redirigido no en la simple bipolaridad in/out, realmente puede uno morirse con tanta suerte, tanta prisa?, pues sí, no ves que he visitado tus partes comunistas, y sí, he tiranizado he sido servil y sí, he aprobado todas sus injusticias mientras gritamos al ricksaw hijodeputa, y ahora ya no hay nada que salir a comprar, todo se ha ido a la mierda, nada que mirar, se están marchando las copias y los originales en sucios barrios binarios

Homenaje a Sergio Algora

A Whorehouse Is Any House - B.P. Billy

No he ido al FIB, nunca voy donde hay protagonistas, me quedé corriendo, transformándolo todo sin disfrazarlo:

A Whorehouse Is Any House

there's a woman i see at a bar that's near me
that catches my eye repeatedly
and so it's ? that i wait until four
when the bar turns its lights out and closes the door

and then i may follow her cautiously home
where she would go walking or stumbling alone
and i can't help but want to see her at her window
and to want to approach her and stand just alone

and i needed so much to have nothing to touch
and i wanted so dear to have nothing so near
and to render the city unbounded and pretty
so to slip in and out of her and then to slip off

goodbye to the city, goodbye to the girl
her room is left standing, her room is my world
and it it she slips into bed without thinking
and i follow closely for i have been drinking

and slip in beside her and she doesn't stir so
i settle up closer and warmer to her
and so the night passes and so the sun comes
as we sleep and we wander on what we have done

and i needed so much to have nothing to touch
and i wanted so dear to have nothing so near
and to render the city unbounded and pretty
so to slip in and out of her and then to slip off

Toda casa es un burdel.

veo cerca de mí a la mujer de la barra
que mis ojos capturan insistentes,
qué está pasando? debo esperar hasta las cuatro
cuando el bar apaga luces y se cierran la puertas;

entonces puedo conducirla a su casa
aunque ella podría ir a pie o dando tumbos a solas,
no puedo ayudarla, sólo deseo verla en su ventana,
acercarme y tenerla a solas;

necesité tanto no tener nada que tocar,
deseé tanto no tener nada tan cerca,
transformar esta ciudad deslizándome en ella
dentro y fuera, y luego fuera de ella;

adiós a la ciudad, adiós a la muchacha,
queda en pie el cuarto, su cuarto es mi mundo
y cuanto ella introduce en su cama sin pensar;
yo he estado bebiendo para acercarme a ella

mientras permanece inmóvil, deslizándome
hasta tenerla al lado y calentar su cuerpo,
y la noche pasa, y el sol llega
mientras vagamos por lo ocurrido en sueños;

necesité tanto no tener nada que tocar,
deseé tanto no tener nada tan cerca,
transformar esta ciudad deslizándome en ella
dentro y fuera, y luego fuera de ella.

reacción

la mayoría de la gente usa su tiempo libre
para esclavizarse