Poesía en el campus. Zaragoza. España

Dudo que alguien lea esto, pero bueno, es mi colaboración a la literatura.

la peor foto es el mejor tema o la pista siete.

la peor foto en Saint Michel, aquel año, fue la mía: 1. Bernard imitando cruces celtas; 2. carteles de forja en uniformes diagonales extremadamente descriptibles; 3. un parking, al fondo, un camping-car donde cada turista hace la V de la victoria mientras la marea, irremediable, reza entre las rocas con una deliberada experiencia estética nipona

la gente que está fotografiando la santa montaña: 1. Bernard con la abadía sobre la palma de su infecta mano, una palma minuciosamente bandeja, Bernard hecho santidad tumbada al viento donde Louis Destouches mira las bombas sobre Paris, bombas que acaban con su radiólogo Langas, lejos de la abadía que sobre la palma termina en el bolsillo de Bernard

todas las fotografías donde el cuerpo se hace territorio

Bernard piensa que es bastante parecido a lo que quisiera ser, pero se ha roto algo, es bastante Bernard por todos lados de la foto, sí, Bernard se ha roto por dentro y por fuera en el tránsito incoherente e inútil, como cualquier sentimiento, de la luz hasta la foto: de hecho, Bernard debería haber mostrado algún interés o al menos, una profundidad, una capacidad, sobre la sentencia "el cuerpo se hace territorio" que yo he escrito, pero los dos sabemos que no sirve para nada y que, joder!, en realidad es una putada actual reflexionar metáforas: Bernard sabe que son como un polvo, cuestión de vivencia, no para darle vueltas, supervivencia;

no vamos a perder el tiempo, el tiempo es mejor que la verdad, la exactitud, la inteligencia, mejor que yo

En la tormenta.

ahora siempre será así, desde que confundió el movimiento de un árbol con su vecina, siempre será así, en días de tormenta, detrás de los visillos habrá siempre una mujer, una mujer sola en un dormitorio, y esos días apreciará la intimidad de manera sexual, y se consolará esos días de tormenta con reflejos de árboles.

Fonollosa en la habitación enorme.

Días de insaciable deseo de escribir, como si llevara años conteniéndolo: apenas trato de descansar, y de nuevo las ideas se interrumpen y me arrastran por todos lados. Hay un cierto riesgo en no darles salidas, no por su olvido, ya que eso no podría importame una vez cumplido: no quiero serles infiel, estas ideas que continuamente se hacen presentes son importantes en mí en su rudeza, como un síntoma de vida, lo que para mí es parte del espíritu. Aunque, bien pensado, cómo serme infiel?

Por eso Destrucción de la mañana, de Fonollosa, me ha alegrado el día: transcribo insteresadamente un trozo de poema:

Subo la escalera de mi casa

despacio, descontento, taciturno.

Tan sólo un pensamiento me conforta:

Las casas están llenas de frustrados.

La idea me interesa de manera aprovechable para mi poemario Masa. Después, en la edición de DVD se incorporan varias cartas de Fonollosa, donde reaparece el tema de la masa opuesta a la individualidad. En tiempos de Fonollosa, al parecer, el retorno a casa alentaba al resurgimiento del individuo, "un hombre corriente que se siente alegre o triste, dicho o desgraciado". Hoy, desde luego, no es así: la gente no quiere dejar de sentirse parte de una gran marea de inutilidad y placer si el dinero, el trabajo y la salud acompañan, santa trilogía de la masa. Son un hervidero de repeticiones hoy las casas.

Antes de acabar, quiero dejar constancia de la gran decepción que para mí ha sido: uno, ver la imagen de Fonollosa; dos, saber que Serrat ha rondado sus poemas.

Tom Clark

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Epitafio en alquiler

Mi nombre fue... oh, cuál es la diferencia ? Vine de... de verdad, a quién puede importar de dónde? Nací, crecí y fui educado sin dudas, en alguna moda... pero ésto puede interesarle a alguien? Y cuál fue mi forma de vivir... nosotros no queremos entrar en eso. Con el tiempo, morí. Aquí miento. Este es un hecho de verdadera importancia.

(Propuesta de traducción P1)

Epitafio de alquiler

Mi nombre... qué importa! A quién le interesa de dónde vine? Alguna moda, seguramente, me trajo a este mundo, y luego crecí y asumí otras modas como propias. Y de cómo viví... dejémoslo ahí, ese punto es demasiado. Y después, ya se sabe, llegó la muerte. Mentira. No llegó. Debo esperarla más? Debo seguir viviendo hechos irrelevantes?

(Propuesta de traducción P2)

Buda´s Wagon

realmente, en él permanecía despierto cierto grado de espiritualidad, preguntas que, por regla general, incluso hoy, ya no se plantea ni dios, era una inquietud íntima; pero desde luego no era una vocación cristiana la que había tras los impulsos: en esa época estaba devaluado, incluso mal visto declararse o mostrarse cristiano: era el tiempo de lo que llamé en mi libro Mierda Now!, "la masificación científica": todo el que pasaba tercer grado tarde o temprano lo decía, soy agnóstico, y todos en las discusiones del domingo aplicaban noticias y descubrimientos científicos del noticiario del viernes (1). Ese ambiente reforzaba en él áún más su deseo de trascender, más allá de los valores morales encontraba impulsos que le llevaban a actitudes con el resto del mundo, pero como digo no tenían nada que ver con la actitud cristiana, él sólo cantaba en aquella iglesia por esa resbaladiza puta que es doña oportunidad: era reconocido localmente, a veces, cada vez más a menudo, sacaba dinero en bodas y ceremonias (2) y al final del baile tenía que luchar para no acostarse con todas las damas, porque lo que él perseguía era el Uno, dinero para un vuelo a Nepal, olvidar ropas y necesidad mundana, él quería, obviamente, reencarnar al iluminado.

(1) la gente cada vez más desarrollará una moralidad, lo que paralizará el acto: habrá posturas encontradas incluso dentro de cada individuo. Ahora sabemos que no favorece en absoluto la vida, su curso, y tampoco su conocimiento, la dedicación a asuntos morales, pero irremediablemente la ciencia virará en este sentido, cansada de demostraciones y de aplausos, buscará ámbitos sublimes y rechazará la propia ciencia como método de verdad, y afirmará que la verdad no es más que un aspecto de la verdad total, osea, la totalidad, el uno, y que por ello debe prevalecer un ejercicio político estricto como el que ahora finge buscar en su bolsillo un voto.
(2) con el tiempo el uso de la palabra ceremonia decaerá, sólo se deberá usar en funerales, los funerales será la única prevalencia del cristianismo, hasta que un concurso de gran audiencia decida recuperar la palabara -vocablo, diría el maricón de Chiqui- para concursar en el concurso de canciones regionales, alguien con el cuerpo menudom seguramente del norte, alzará despacio su voz y dirá "ceremonia" y aquello tomará un aire importante, levantará una ola de espiritualidad, millones de discos gregorianos, restauraciones imposibles, la región de Huesca entera será denominada Obra de Dios.

(Texto tomado de mi próximo libro, que publicaré donde de Brod me mande, Buda´s Wagon)

Oana Avasilichioaei

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Texto tomado de Cotilleo en el Valle

al murciélago se le achaca olor a rata
a la rata un olor a llave
a la llave que su olor es como el del lobo

pero un olor es un olor
y un murciélago un murciélago
y está tomando esta historia aroma rancio
por qué llora todavía el niño?

oh mamá, estoy estropeando tu historia
oh mamá, duermo y no puedo oírte más

utensilios para una huída

una mala foto a tiempo
una cuenta
pendiente de la noche

Proyecto 213 Cometarios.

Tampoco quiero hacer algo que me haga arrepentirme, o sentir vergüenza, algo que sobrepase lo esperable, ahora ya las cosas deben estar a cierta altura, así que me esfuerzo por ampliar la gama que ofrezco, pero yo sólo no puedo, necesito autores ahora que he descubierto que el blog permite varios autores.

Ya me ha dicho El Flaco que él se apunta, y pronto anadará por aquí: relatará cómo se hizo budista y luego borbonista integral, justo antes de fundar una escuela pictórica en Casetas, junto al soldador Acosta: eso es perfecto, tener al Flaco Loco, pero necesito algún terrícola desconocido más, alguien que caiga por aquí e infecte el Proyecto 213 Cometarios, también necesito a Cela, el Cela de Cristo versus Arizona; y por supuesto, más temprano que tarde los Pensadores en Web pondrán aquí sus afilados colmillos. Esto es una guerra.

Robert Allen

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Mi hijo, a mí.

El Hip-Hop es una forma de vida,
no lo ves?
El rap es amor y violencia sin historia.
Tú eres un mutilado mensajero de ayer
que no quiere dejar de mirar
como le enseñaron. Esos baladistas
sesenteros mojando sus ojos sin ironía.
Lo que antes fueron artistas, ahora son símbolos.
Mis drogas no son las tuyas, ni son mías
tus mentiras. Tus ideales
fueron los átomos que están pudriendo el mar.
Tus canciones, historia.

Pound Pound!!

Yo? No recuerdo nada de esto. De verdad he sido yo? Todo esto lo he escrito yo?